La herida es tuya

Un día te das cuenta de que, a veces, no te hacen daño. 

Que duele, pero nadie te está haciendo nada. 

Un día te das cuenta de que esa herida 

no pertenece a nadie más que a ti 

y que la responsabilidad de curarla 

es tuya.

Hace tres noches tuve un sueño extrañamente realista que me dejó un poco removida. Hace dos noches tuve otro sueño, un tanto perturbador, de esos que te remueven completamente las entrañas y generan bolsas de ansiedad bajo los ojos y nudos de amarga realidad en el estómago. De esos sueños que te reafirman que la herida, que siempre había sido responsabilidad de otros, es en realidad tuya y de nadie más. Y que ahí hay mucho trabajo aún por hacer. Qué vértigo. Enfrentarse. Otra. Vez. De nuevo. De nuevo porque te enfrentas a ti mismo y a toda tu mierda y a toda tu bilis y a toda tu sangre. Y no eres tú, pero es tuya. Y de nadie más.

Entonces, toda removida y toda motivada por este nuevo despertar (digo nuevo, porque esto me pasa todo el tiempo), escribí esta reflexión corta de arriba.

Ayer estuve todo el día con esto en mente, arriba y abajo, dentro y fuera... Y cuando me fui a dormir no me dormía. Qué cantidad de emociones contradictorias, qué mal, pero qué bien... Empecé a reflexionar sobre cómo yo me quedaba a vivir en las heridas tranquila echándole las culpas de su sangre a no sé quién y tapándolas con gasas que no dejaban respirar la herida. También pensaba en mis amigos y en sus guerras, y en cómo también usan gasas y son víctimas de las culpas de los demás. 

Y, como siempre, entre mis desvelos, nació un poema que aún no he terminado, pero que empieza así:

Le pedimos al tiempo que nos cure,

el mismo tiempo que matamos haciendo nada,

que nos cure las heridas que gritan ensangrentadas

en nuestra alma apaleada.

Le pedimos al clavo que saque al otro,

que lo arroje con fuerza para que no vuelva

y lo metemos en la misma herida que aún grita ensangrentada

en nuestro corazón huérfano de madre, padre y amor.

Blanca PeGarri