Reconstrucción

Un día te das cuenta de que, a veces, no te hacen daño.  Que duele, pero nadie te está haciendo nada.  Un día te das cuenta de que esa herida  no pertenece a nadie más que a ti  y que la responsabilidad de curarla  es tuya. Hace tres noches tuve un sueño extrañamente realista que me dejó un poco removida. Hace dos noches tuve otro sueño, un tanto perturbador, de esos que te remueven completamente las entrañas y generan bolsas de ansiedad bajo los ojos y nudos de amarga realidad en el estómago. De esos sueños que te reafirman que la herida, que siempre había sido responsabilidad de otros, es en realidad tuya y de nadie más. Y que ahí hay mucho trabajo aún por hacer. Qué vértigo. Enfrentarse. Otra. Vez. De nuevo. De nuevo porque te enfrentas a ti mismo y a toda tu mierda y a toda tu bilis y a toda tu sangre. Y no eres tú, pero es tuya. Y de nadie más. Entonces, toda removida y toda motivada por este nuevo despertar (digo nuevo, porque esto me pasa todo el tie...

Nací medio muerta. Cuando el médico me devolvió a la vida, mi padre, desde la silla oportunamente colocada sobre la que se había caído al oír el quejido de mi boca que gritaba vida, le dijo al doctor entre lágrimas: <<Esta niña va a hacer algo importante>>. Esta historia la he oído millones de veces. Mi madre, ajena a todo, me cogió en brazos y una energía extraña y poderosa la invadió. De esto me enteré hace un par de semanas. No sabría definirme. Siempre fui una niña diferente, rara, de ideales marcados y convicciones fuertes, consciente de mis características aunque demasiado tímida para gritarlas. Siempre fui creativa: dibujaba, pintaba, cantaba, escribía (cuentos, historias, poemas, obras de teatro, reflexiones), hacía teatritos para mi familia, me disfrazaba, inventaba juegos. Tenía amigos, pero nunca me importó estar sola. Con crear, era feliz. No estoy tan lejos de esa niña, aunque crecí y, como casi todos, decidí que era hora de ser adulta. Estudiar y buscar una pr...